Sie haben bei Herrn Belphégor unterschrieben. Alle. Unten rechts, wo es klein gedruckt stand.
Kochen · Liefern · Kämpfen — Couch-Koop für ein bis vier Spieler · In Entwicklung
- Cook
- Deliver
- Fight
- Repay
- Repeat
Der Handel
Er will nicht Ihre Seele
Der Gründer von Chaos & Söhne starb und hinterließ zwei Dinge: eine sechsstellige Schuld und einen Gesellschaftsvertrag, unterschrieben mit etwas, das sich „Herr Belphégor, Berater für Restrukturierung und Grundbesitz“ nennt.
Er will sein Geld. Das ist schlimmer. Eine Seele verhandelt man einmal. Eine Schuld zahlt man jeden Monat.
Zumachen geht nicht: die Auflösungsklausel verlangt, dass die Schuld zuerst getilgt wird. Insolvenz auch nicht — Belphégor steht in der Verwertung an erster Stelle, und er lehnt ab. Also arbeiten Sie. Er teilt Sie ein. Diese Woche jene Theke, nächsten Monat jener Laden. Ihnen gehört nichts, worin Sie kochen.
Artikel 7
Die Klausel, die er selbst schrieb
Den Vertrag gibt es in sechs Ausfertigungen. Eine behält er, seine fünf Partner halten die anderen. Solange eine einzige existiert, gehören Sie ihm.
Doch wer eine Ausfertigung hält, darf keine Herausforderung ablehnen. Bei ihm. In seinem Handwerk. Vor seinen Gästen.
Niemand vor Ihnen hat so weit gelesen.
Der Weg
Fünf Viertel, fünf Ausfertigungen
Jedes Viertel ist ein Handwerk, das Sie nie ausgeübt haben, ein Chef mit einer Ausfertigung, und ein Service, den Sie in seinem eigenen Laden überstehen müssen. Die sechste trägt Belphégor.
- 01Les HallesSalate und GetränkeMarc Mitton
- 02La PériphérieBlumenladenRoxane Lafleur
- 03Le FournilBäckereiJean-Beure Bon
- 04Les HautsSuppen und SchmorgerichteKlaus Lemalicieux
- 05La ZoneSandwich-ThekeCommandant Croque
- 06La TourRestructuring and land managementMr Belphégor
Auf der Straße
Was nicht geladen ist, geht nicht raus
Die Laufkundschaft bricht weg. Belphégor verlegt Sie: ab jetzt wird geliefert. Er hält es für eine Strafe, Sie auf die Straße zu schicken. Er gibt Ihnen die Schlüssel zur Stadt.
„Ich stelle fest, dass Sie viel Zeit auf der Straße verbringen. Ich stelle ebenso fest, dass regelmäßig Material von den Orten verschwindet, die Sie verlassen. Ich stelle keinen Zusammenhang her. Ich stelle fest.“
Laden, fahren, abstellen. Dann fünf Stopps in vorgegebener Reihenfolge, sortiert wird unterwegs. Dann Bestellungen, die während der Fahrt hereinkommen und im Wagen zusammengebaut werden müssen. Der Kofferraum ist keine Speisekarte: Was in den Kurven herumrutscht, ist der Service, den Sie gleich fahren.
Im Laden ist das Lager endlich. Ihre Lagermöbel deckeln, was Sie halten können, und Fläche fürs Lager ist Fläche, die den Tischen fehlt. Nachschub gibt es nach Feierabend, aus der eigenen Kasse: ein hingeschluderter Einkauf am Dienstag ist ein Gericht, das Sie am Mittwoch nicht servieren.
Handbremse, Drift und eine Stadt, die nachgibt. Laternen reißen aus und kippen wie ein Pendel — und schlagen dabei einen echten Lichtbogen. Bäume stecken es ein, neigen sich und behalten etwas von der Neigung. Passanten rollen weg und stehen wieder auf. Nichts davon wird verlangt. Alles davon kostet Sie Zeit.
Die letzte Nacht
Kein Papier mehr. Keine Regeln mehr.
Fünf Ausfertigungen holen Sie zurück. Die sechste ist seine, und die gibt er nicht heraus: Der Mann, der das ganze Spiel über das Verfahren verteidigt hat, zerreißt seinen eigenen Artikel 7. Der Saal erlischt, das Gewitter zieht ein, und Reihe für Reihe tritt seine Belegschaft an.
Sie kämpfen, wie Sie immer gearbeitet haben: mit der Pfanne.
Der Ratssaal wird zur Arena, und die Wellen spielen die gesamte Eskalation der Geschichte in einer Nacht nach. Er fällt, steht mit roter Maske und zwei Hörnern wieder auf, fällt erneut, steht mit schwarzer Maske unter einer Krone aus acht Hörnern wieder auf. Drei Phasen, keine neue Mechanik — jede Gestalt einfach größer, schneller und zäher.
Die Belegschaft
Jede Folge eine Reihe mehr
Jedes Kapitel stellt eine Sorte mehr in den Raum — in den Saal, in den Gang, an die Kellertüren — und keine einzige Zeile Dialog erwähnt es je. In der letzten Nacht stehen sie alle gleichzeitig da.
01Der Handlanger
Der gewöhnliche Dienst.
02Elite-Skelett
Wache an der Saaltür. Es wird aufgestockt.
03Zombie
Schlurft durch den Kellergang. Das alte Lager kommt hoch.
04Toter Polizist
Niemand fragt, wer hier früher für Ordnung gesorgt hat.
05Maschine
Hinter dem Thron. Er hat Klaus’ Gerät gepfändet.
06Roboter-Skelett
In Reihe angetreten. Die Armee steht.
Zwei Zähler
Einer wird erlitten, einer gewählt
Die Schuld
Sie fällt von allein, Auftrag für Auftrag, und Sie rühren sie nie an. Belphégor liest sie bei jedem Briefing vor, Posten für Posten. Ein Barometer, keine Rechnung.
Die Kasse
Ihr Anteil. Klein. Damit kaufen und renovieren Sie die Parzellen, die wirklich Ihnen gehören — das Einzige auf dem Brett, worüber Sie entscheiden.
Sie wählen nie zwischen Tilgen und Bauen. Die beiden streiten nie um dieselbe Münze.
Die Lohnliste
Hier ist niemand qualifiziert
Der rote Kater
Dienstältester Angestellter. Er war vor dem Gründer da. Niemand weiß, wer ihn eingestellt hat, niemand hat seinen Vertrag gefunden, und niemand traut sich zu fragen. Er trägt nichts außer seiner grünen Weste.
Der Kater im Smoking
Geschäftsführer. Befördert, weil er als Einziger im Raum war, als das Testament verlesen wurde. Er spricht nicht. Er schiebt Dinge von Tischen.
Der Astronaut
Arbeitet nicht hier. Er tauchte eines Tages auf, blieb, und der Moment, ihn zum Gehen zu bitten, ist vorbei. Er nimmt den Helm nie ab. Er kocht ausgezeichnet, was überhaupt keinen Sinn ergibt.
Ein bis vier Spieler, ein Bildschirm, Tastatur oder Gamepad. In der Stadt hält jeder gleichzeitig das Lenkrad — das ist Absicht.
In Entwicklung · Odran Husson